Им память живых а их Души хранят ордена

1.Нет слов, рассказать,
 это все надо только увидеть.
Нам трудно понять и быть может, труднее – забыть.   
Делить, на своих и чужих,
- разве, можно обидеть;
 всех тех, кто ушел
и, кто дальше старается жить.      
Они поднимались в атаки
и шли от Москвы, до Берлина,
 дожив до Победы, пройдя через все;
 через плен и войну
 их письма: хранят запах пороха, пота, бензина,
 начало дорог и на Одере нашу весну.               
 
 Припев:   
Гитара – не плачь, этой скорби, сегодня,  не надо.
Пусть кровью заката напишутся их имена.
Им    пухом земля, и не важно; какие награды.               
Им, память живых, а их души хранят – ордена.               

2. Пусть время застыло для тех,
 кто у сопок лежит в Магадане,
 но кто их рассудит
 из пепла подняв, чье-то имя и честь.
 И став облаками, они наблюдают за нами.               
Немых обелисков - стоит по России, не  счесть.
В распадках Карпат
 и в холодных болотах Полесья:
 они - словно братья,
 их всех породнила земля.      
Их моет - роса, а вечернее небо – окрестит.
 И выпьют, за них, в день Победы живые, еще, дембеля.
   
3.  Им, вечный покой
 и не нужно – ни крови, ни мести.
 Они все правы, только Время и Бог,  им  судья.
 И каждый второй, в этих братских могилах – безвестен.
 И где – то, о них вспоминает семья.
 Но время никак не излечит душевные раны.
 Уходят из жизни и те, кто не пали в бою.
 Мальчишки военной поры
 это тоже теперь ветераны:
 уйдут и они,
 их немного осталось  в строю.

григ бард магадан