Прости, отец, что редко прихожу...
Судьба грешит ненужными делами, -
сжигая время, в пепел ухожу
за жемчугом души, за чистыми стихами.
У нас в миру, такая суета, -
сирень лежит, побита сапогами.
И Белая река, уж не твоя, -
граница пролегла, прочерченная нами.
Сырой песок - навек твоя среда, -
мне холодит разбитые колени...
Я прихожу к тебе, когда беда
кроит из жизни откровенные мгновения.
1992
Прости, отец,..
© Copyright: Юрий Бакажинский 2, 2021
Свидетельство о публикации №121050804104
Свидетельство о публикации №121050804104
Рецензии