Поэтом быть не просто,
Культура умерла.
Мы дети постмодерна,
Вторичности пера.
Одни и те же мысли,
Одна и та же боль,
И ульи графоманов
Довольные собой.
«Темнеет ночь», «сверкает утро»,
И «берегов седые сны»,
«Весна бежит по закоулкам» –
Я щас подохну от тоски.
Штамповка и посредственность,
Вот ваш поэт, ребята.
Писаки - бошки петлями!
Опала ****атов.
Притянутые смыслы,
Что создают вам строки,
Зашоренные рифмы,
За шторами в коморке.
Отглаженные тексты,
Замученно и тухло,
Стихи мертворождённы,
Как восковая кукла.
Наследственности нет,
Лишь мёртвые поэты,
О мёртвых нельзя плохо,
Но я пишу об этом.
Каждый следующий, как предыдущий
© Copyright: Иса Ковский, 2021
Свидетельство о публикации №121050708617
Свидетельство о публикации №121050708617
Рецензии