Для мёртвых

«Знать мало тебя мы младенцем пороли.
Беги же подальше, коль можешь пока!» -
Впивались в манжету нещадно до боли
Холодные пальцы в поту старика.

«Зачем ты идёшь за сияньем восхода?
Корысти ли ради, тщеславия для?
Там проклято всё до последнего рода,
Там край вечных зим, там для мёртвых земля.

Я был там, и мне было страшно, не скрою.
Я видел их взгляд опустевший, иной.
Я помню, я помню как шли они строем,
Траву орошая кровавой слюной.

Трясясь словно нечисть пред Господом в храме,
Пугая живых до седин, добела.
И смерть, что неслась над окопом с ветрами
Костлявой рукой поднимала тела.

И их не убить. Они мёртвые, слышишь?!
Нельзя ни проткнуть их, ни сжечь, ни распять».
Вмешался отец, разнимая их: «Тише,
Забудь. Наш старик разошёлся опять.

Его уведите. Скорей, Бога ради.
Наш дед, если выпьет – дурён и жесток».
Застольем сынишку при полном параде
Семья провожала в поход на восток.

Безумца же слушать – нелепо и глупо,
Хоть он ещё долго бессвязную речь
Шептал в пустоту: «Осовец…газы…трупы.
Для мёртвых земля…И тебе там полечь».