Поэты – звёзды: жизнь погасла,
А свет идёт, идёт, идёт…
Хоть и становится неясным
За сетью мелочных забот.
Остановись-ка на минуту –
Увидишь будто наяву:
По бесконечному маршруту
Через полночную Москву
Везёт троллейбус пассажиров…
А вот построил по ранжиру
Своих солдат больной король,
А вот прожорлива, как моль,
Его супруга королева
Чужие пряники грызёт,
Переложив добычу в ящик…
А вот весёлый барабанщик
В руки палочки кленовые берёт…
Не сотворил себе кумира
Из Родины своей грехов,
И не играла его лира
Хвалебных од для дураков:
Был не холопом – гражданином,
Себя причислив к фраерам,
Он был по сути – дворянином,
Хоть и с арбатского двора.
Сквозь толщу уходящих лет
И ложных ценностей отраву
К нам льётся мягкий, добрый свет
Звезды Булата Окуджавы.
Памяти Булата Окуджавы
© Copyright: Юрий Костанда, 2021
Свидетельство о публикации №121050707785
Свидетельство о публикации №121050707785
Рецензии