Ах, ветки вяза -
да, карагача -
при свете фонаря,
лавровостью рыжеют...
Ночь городская -
не родня грача -
сиреневая ночь,
напоминая фею
голландской сказки,
реет над листвой,
цветными огоньками
слово греет
и взгляд с балкона -
чудо разумеет...
Вне медных труб,
вне лавров заказных,
приходит фраза
с миссией врача -
размер надкрестный,
душу небом лечит,
что в кровной - вечно
существует речи...
Мой вяз над бездной,
словно крест воскресный,
он плодоносит всем, что Бог припас
в ветвистости, юдолью
данных фраз,
чья лёгкость ставилась
перенесённой болью...
Ах, ветки вяза...
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121050703415
Свидетельство о публикации №121050703415
Рецензии
