Ностальжи

Что ностальжи для человека с сердцем?
Что значит это слово для души?
И почему для русских это средство,
Чтоб избежать прижизненной тоски?..

Кто учредил и для чего составил
Волнений суть без видимых причин?
И для чего самих себя терзаем,
Чего-то очень странного хотим?..

Мечтаем, что проснемся в деревянном,
Пропахшем лесом доме у реки.
И чтобы бабушка пекла блины в нарядном
Платочке, напевая у плиты.

И чтобы за окном луга, просторы,
Необозрима колосится рожь.
А в огороде наши помидоры –
Домашние. И мне уж невтерпеж

Вприпрыжку босиком по половицам,
Перемахнув полдома налегке,
Вбежав на кухню, кротко притаиться,
Чтоб блин украсть в притворном озорстве.

И пусть он комом, но зато он первый,
Лоснящийся, горячий и «пухляш».
И для меня на свете самый вкусный,
Все потому, наверное, что наш.

А кот-мурлыка за углом на печке
Меня осудит, искоса глядя.
С ним поделюсь блином – авось, отпустит.
Тот раздобреет и лизнет меня.

И мне так хорошо и так спокойно,
Что, кажется, не нужно ничего…
Лишь только бы светило ясно солнце,
Стоял бы этот дом, а в то окно

По-прежнему отчетливо виднелись
Колосья молодой пушистой ржи…
И чтобы за столом семьей расселись
И пели песни до густой зари.

Я вспоминаю запах этой жизни,
Ее пейзажи вижу, как тогда.
И что-то глубоко сжимает сердце,
Безмолвно надрывается душа…

***

Я просыпаюсь под сирену пробок,
Под дрели звуки и спешу найти
В вагоне место, где уже бок о бок
Теснятся пассажиры. Не пройти

Без обуви по города бетону
И не узреть среди похожих лиц
Чего-то близкого, знакомого, родного…
Как будто бы разгадывая блиц,

Перебегаю я от рельс к дороге,
Там пересадка, и опять в пути.
И непонятно, от чего устали ноги,
И лишь одна мечта – домой дойти!..

И вот… пришла. И снова одиноко.
Вглядевшись в окна, я не вижу ржи…
Лишь джунгли из бетона – как их много!..
И снова ощущаю ностальжи...