Триста семьдесят грамм дождя

Дождь весь день барабанит метко,
Кран небесный пора закрыть...
Нам в хорошее верится редко,
Так прочна эта злая нить.

Нам привычна уже непогода:
всё ветра и снега и дожди...
Мне, небесный, сказал воевода,
Мол, погоды уже не жди.

Там у них сумашедшие дрязги
И, увы, им теперь не до нас,
Носят ангелы белые маски,
Выполняя всевышний указ.

Им на арфах теперь не бАцать, -
блюз, под ангельки звокий смех,
Там на небе Covid 19,
крылья гнёт, словно тяжкий грех.

Ветер воет голодною псиной,
И не режется эта нить,
С неба льётся святая вакцина
И не может нас исцелить.

Не проймёт, если ты ослаблен,
выпей этой воды, хоть таз,
А для ангелов эти капли, -
  исцеляющие на раз...

Эй, там сверху, бросай мытарства,
Прекратите-ка свой фонтан
Перестаньте сливать  лекарство
Перекройте свой "адский" кран.

Норма выдачи:  в руки кружку,
триста семьдесят грамм дождя...
...гром из тучи грохочет пушкой,
разгоняя ворон - бродяг.

И с последней священной долей,
В санитарно-святые дни,
Солнце, выкатилось на волю
Из божественной пятерни...