У каждого своя судьба, одна из многих

Посвящается моей бабушке (Ярантаевой Марии Петровне (07.04.1907-09.04.1996)

--- /// ---
Что мне писать здесь о других,
Когда своя, перед глазами.
С не легкой, женскою судьбой,
Залитой, горькими слезами…

Оставшись с братом наравне,
Под чистым  небом от пожара,
Где мать, сгорела вся в огне,
Не избежав огня и жара.

Отец, на Первой мировой,
Погиб, домой уж, не вернувшись.
Брат старший на передовой,
Ушёл мальчишкою, замкнувшись.

Здесь белый снег лежал и тлел,
Весь от огня и вод, что в вёдрах.
А на авоськах, между тем,
Сидели дети в слезах, твёрдо.

А ей, всего тринадцать лет,
И брату младшему, седмица.
Где бедным им искать ночлег,
И у кого им приютиться?

Так просидели до утра,
Напротив угли догорали.
У каждого своя судьба,
Только об этом, вряд ли знали.

Взяв две котомки прочь пошли,
Просится в дом, хотя бы нянькой.
И так там года через три,
К вдовцу пришла она хозяйкой.

Нелёгкою у всех судьба,
Была в голодные, шальные,
В эти двадцатые года,
На всём Поволжье, в той России.

Беда её не обошла,
Она всегда стояла рядом.
Сопротивлялась, как могла,
Но всё ж была, под чутким взглядом.

Через каких-то десять лет,
Колхозы села поднимали.
Кто мог, им дать за всё ответ,
Как люди снова голодали…

И забирала с собой смерть,
Всех подряд, не разбирая.
И было, нечего всем есть,
На дворе, земля сырая…

Не встретишь рядом лебеды,
Или травы, какой покуда.
Все мхи в округе «подмели»,
А на столах лишь, «затируха».

Тут в мир иной уходит муж.
И вместе пасынок, парнишка.
А у неё по телу дрожь,
Ей бы сберечь детей, не лишка…

И на повозках гужевых,
Они с соседями собрались.
Но смерть, решила всё за них,
Троих детей, не досчитались.

Как в горе, безутешна мать,
Ведь больше нет её младенцев.
И боль, конечно, не унять,
Её и всех переселенцев.

Здесь можно много говорить,
И мне писать, судьбу строками.
Тогда, Россия могла жить,
С такими горькими следами.

Но только это не конец,
Село другое, дальше бремя…
И миллионы всех сердец,
Там стойко выдержали время.

И снова смерть, ещё беда,
Её вновь маленькие дети…
И тут, пришла она, Война,
Но все за Родину в ответе!

Её любимый, старший сын,
Всего один, у ней оставшись.
На фронт умчался, гражданин,
Тут на письмо, не задержавшись.

И в треуголке в три строки,
Он с фронта маме письма пишет.
И вдруг, совсем с другой руки,
Что нет его, она тут слышит…

Что без вести пропал солдат,
Совсем мальчишка, в восемнадцать.
И грозы в голове звучат,
Как жить теперь на свете, братцы.

А рядом, госпиталь солдат,
Эвакуирован недавно.
В голове матери, набат,
Она туда, ведь то, не странно.

И день, и ночь всё их бельё,
Она так бережно стирает.
«Быть может, жив и всё враньё»
Лишь эта мысль не покидает…

А позже, кончилась Война,
В которой браво победили.
Она вновь сына родила,
Как многие еще в России…

И лишь, через пятнадцать лет,
Ей всё ж, вручили похоронку.
В Карелии лежал солдат,
Добавив вечности, мальчонку…