Вещий сон

Как-то после возлияний,
Задремавши на диване,
Я увидел вещий сон.
Расскажу о чём был он:

На лесной поляне летом
Отдыхали Тютчев с Фетом,
Наблюдая, как Толстой,
Борозду за бороздой,
Погружая в почву плуг,
Делал вид, что пашет луг.
Театральность подкупала.
Тютчев, съев кусочек сала,
Выдал свой апофеоз:
«Николаич – виртуоз!»
«Да» - пропел лениво Фет
«Плуг – он, в принципе, лафет
От двенадцатого года.
И не говорите «Нет».
И ещё скажу Вам, друг:
Лев не пашет, пашет плуг.
Можно, думаю, спокойно
Обходиться и без слуг».

Всё бы «гут», да только вот
Солнце стало греть капот.
И, к тому же, беспощадно
Заливал десницы пот.

Тютчев приоткрыл глаза…
К ним, нажав на тормоза,
Словно перекати-поле,
Подкатил Некрасов Коля.
Вынул из котомки штоф
И сказал: «Довольно слов.
Всё и так, братва, понятно.
Ща накатим, будь здоров!»

Тютчев поддержал галдёж:
«Слышь, плесни Толстому тож,
Пахарь он, хоть и вельможа.
Даже если без рогожи
На крестьянина похож!»

В общем, пили до зари
И поэты-бунтари,
И писатели-фантасты…

Все таланты – колдыри!