Мастера

В этом собраньи старичков
Всегда хватало дурачков,
Чтоб как-то выжить между дел
Писали, что наш Пушкин - перл

Бедняге нечего ответить,
Ведь он уж памятник лет двести,
А так - сбежал бы от досады
В свой летний сад, что за оградой

Литературные кликуши
Они не бьют с утра баклуши,
А рассуждают меж собой
Мол:" Кто из них сейчас герой?"

Бегут к редактору на ужин:
"Да ты прочти, да ты послушай!"
И он сопя и сдвинув брови
Твердит, что нет совсем здоровья

Вот и сегодня недосуг,
Какой-то у него недуг
Патриотизм их разделить
До завтра просит отложить

А доморощенный поэт
Да будет он хотя б эстет
Всем вдохновению обязан
К стиху хорошему привязан

И старички давай мечтать,
Чего еще им написать
Про Жучку, бабочку, лягушку,
Про попугая с погремушкой

Читатель знает в рифме толк,
Но что-то стих не задается
И почему журнал замолк?
Письмо Татьяны не дается
В литературе вечный долг...

         ****