Перестаю писать

Я каждый раз пишу: «Перестаю писать»,
Сегодня это, кажется, 70-й,
Настрой мой непонятный и чудной,
А иногда  (местами) чересчур предвзятый.

Я не знаю, что будет дальше по ходу лет,
Я не вижу, порой, даже то, что сидит у носа,
Временами кажется, что спасения нет,
А потом, что вполне все сносно.

Я ни в коем случае не молю о жалости,
Я с руками, ногами, итак все ясно:
Отсутсвие физической инвалидности,
Говорит о том, что все в жизни радужно и прекрасно.

Никого не волнуют дефекты душевые,
Инвалидность ума тяжелей физической,
Но это, опять же, никого не трогает,
И не воспринимается как-то критически.

По прошествии лет, 19-и, 20-и,
Калеку душой находят на ступеньке выше,
С коряво выведенными на папире буквами,
Что он так и не был никем услышан.

Печально, это воспримется непременно, как слабость,
Скажут, не смог и не дотянул,
Все ходил и скулил, ходил и скулил,
Так себе гайки сам и загнул.

И кто-то шепнет о дефектах душевных,
Что мучали бедолагу в том числе и физически,
Но кого это тронет? Забудется, сплюнется,
И останется чем-то весьма не критическим.