Это какой-то джаз.
Или, точнее, блюз.
Странный вневременной
жар пересохших уст.
Жажды не утолить,
прежнего не избыть.
Чьих обо мне молитв
здесь отголоски битв?
Только не выбирать.
Только не вы-иг-рать.
Станет потом игра
вечностью до утра.
Пусть до нутра сожжен
выгоревший листок -
лезущим на рожон
этого не понять.
Может, я только снюсь?
Верно. Сама себе.
Но в этих снах могу
просто тебя обнять
Это какой-то джаз...
© Copyright: Татьяна Безридная, 2021
Свидетельство о публикации №121050500909
Свидетельство о публикации №121050500909
Рецензии