Усердно навалюсь на двери с мощью,
Стирая краску с золотых орлов,
Шокируя поэтов в час полночный,
Биеньем сердца и горячкой слов.
Из рук уставших выпустила молот
В туманной хмари с речью шутовской,
Поэзия — мертвец, в ней стынь и холод
И я хочу ей спеть за упокой.
Усердный труд мой будет не напрасен,
Почет и славу превращая в пыль,
Подковы сняв с продажного Пегаса,
Чтоб никого в смущенье не вводил.
Теряю злость, напор шута с годами
И становлюсь мишенью для огня,
Крикливых, агрессивных графоманов,
Пытающих бессмыслицей меня.
От муз остались строки в похоронках
И я без сил смотрю со стороны,
С невинным взглядом ангела-ребенка,
С щемящим чувством собственной вины.
Со стороны
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121050507555
Свидетельство о публикации №121050507555
Рецензии
Зацепило , Людмила .
Ангелы постарели , но порхают над нами ...
С теплом Фил
Тарас Филинов 06.05.2021 16:14 • Заявить о нарушении
Ангелы постарели , но порхают над нами ...
С теплом Фил
Тарас Филинов 06.05.2021 16:14 • Заявить о нарушении
спасибо вам, стараюсь писать серьезные вещи, кот. наводят на размышления, может это и называется литературой
Людмила Преображенская 06.05.2021 16:45 Заявить о нарушении
Людмила Преображенская 06.05.2021 16:45 Заявить о нарушении