Не слышно, вдруг ушёл поэт,
Прошу простить за своевольность.
Поэтом быть, особый труд,
Прослыть, то лёгкая способность.
О чем слагать, вам в эту ночь?
Коль я, в сием сейчас признался.
Пооткровенничать не прочь,
Но вышло, что перестарался.
За моветон, с меня же спрос,
Дарован дуракам по свету.
Был я серьёзен, не всерьез,
А, что всерьёз, того уж нету.
То балагур, то дуэлянт,
И представал в ином я свете.
Но вот, подходит секундант.
Подкиньте за меня монету.
Вдруг, как в замедленном кино,
Манишка треплется от ветра.
Монета, встала на ребро,
Застыв меж тем и этим светом.
Ушёл
© Copyright: Шевченко Александр, 2021
Свидетельство о публикации №121050500749
Свидетельство о публикации №121050500749
Рецензии