Наедине с собой

Весь день я сидела дома.
Редко сталкивалась с домочадцами, и то, в основном, просто потому,
что мы в одинаковое время ходили на кухню поесть или просто виделись в коридорах.

Весь день. Наедине с собой.
Было хорошо, я делала уроки, рисовала, иногда проверяла соц.сети на наличие там новой информации.
Но под конец дня, когда мама сказала собираться спать, и я посмотрела на время...
...00:34...
Я просидела весь день.
Целый день.
Впустую.
Нет, ну, конечно, я сделала уроки, которые пропустила за время болезни.
Но всё равно.
...Целый день...
Ни с того, ни с сего стало так грустно.
Так сильно защемило в груди, что плакать захотелось то ли от грусти, то ли от физической боли...
Вроде бы, чего это я? Обычный день дома, без особого контакта с людьми.
Не нужно грустить из-за таких мелочей. Но почему же тогда так больно?
От чего печаль трещиной появилась в сердце?
Я и сама не могу ответить на этот вопрос...

Вот я сейчас сижу, строчу это. И даже непонятно, для других или для себя.
Как будто выговариваюсь кому-то призрачному, неуловимому и несуществующему. Но если душу послушаю, то она мне скажет, что хорошо так стало. И не чувствуется уже той тоски, что так и раздирала меня на части, нету головной боли и не слышно звона в ушах.
Но почему..?
А просто потому, что если все накопленные в себе обиды и душевные раны выразить в творчество, выплеснуть, то на сердце так радостно станет.
Да и вроде бы радоваться нечему. Просто текст, просто рисунок, просто мелодия, подобранная умелыми пальцами. А ведь всё равно приятно.
Потому что чувствуешь, что это, созданное тобой, обычным человеком, на первый взгляд таким же, как и другие, творение так излучает твои вложенные в него силы.
Что оно такое изящное, необычное и индивидуальное.
И что в нём, будто бы самым обычном наборе слов, есть частичка тебя.