Поэты и пленэры

Удел поэта — горький самосуд,
Похмельная дорога на кладбище.
А некоторым премии дают,
Зелёные, огромные деньжищи.

Но почему-то не звенит звонок
И почтальон не прёт мешок с деньгами
Ко мне домой. Усну я, как сурок
В норе своей, укрывшись сапогами.

Когда-то, в незабвенном СССР,
За тунеядство рисовали сроки.
А мы крались по трое на пленэр
Поговорить спокойно о высоком.

Нам не всегда сопутствовал стакан,
Но все ценили партии заботу.
И, как бы ни был весел ты и пьян,
Тебя тянуло завтра на работу.

Пахать в три смены — это не стихи
Писать. Здесь надобно здоровье,
Чтоб истово замаливать грехи,
Переходя на молоко коровье —

Его за вредность нам давал профком,
Чтоб не искать в цеху противогазы.
Мы по утрам лечились молоком
И не боялись всяческой заразы.

Мы пили всё, что льётся и горит
И, несмотря на ханжество такое,
Все сохраняли надлежащий вид,
Чтоб нас менты оставили в покое.

А по ночам, присев на унитаз,
Облагородив кисленьким рассудок,
Мы книги изучали про запас,
Цитаты тыря на пустой желудок.