Стих этот без пол-литра не понять

С двух строк распять сюжет - не по плечу.
Чтоб стих упал, как поцелуй на кожу,
пугал и восхищал, ласкал до дрожи
и умер и воскрес, приколочу

на крест. Чтоб женской рифме вопреки,
в объятьях чёрной липкой долгой ночи
приснилось то, к чему прильнуть ты хочешь,
что вянет, но рифмуется с "цветки".

Настанет день и докажу, что смог, -
надежду с верой и любовь с двух строк
обнять, чтоб плоть и душу приоткрыли.

И, чтоб закончить строки по-мужски,
ладонями прикрою их соски
и стих с листа взлетит, ломая крылья.

Ломая крылья, стих взлетит с листа,
роняя перья. В белые чернила
макну перо, что смерть мне заточила,
которая ещё не почата.

Дышать начну с нуля, писать с трёх слов,
но не Надежда это и не Вера
и лишь одно из трёх не заржавело, -
начну с него: Любовь, Любовь, Любовь.

С полей, лесов и улиц городских
мой самый младший и любимый стих
пусть прозвучит, как первая молитва.

Штык - молодец, с ним не сравнить перо,
грех смертный не познать, сломав ребро,
и не понять стих этот без пол-литра.