Порой подумаешь: ну кто бы написал? - хорошие стихи, красиво, живо?
Но нет, увы, нигде такого дива.
Всё блёкло, скучно, штампов серый бал.
Порой подумаешь:
- ужели не найдёт? Во всей вселенной баловня искусства?
Не только рифмы, краски слишком тусклы.
Читаешь, утопая в липкий мёд.
Вот глянешь за окно: пришла весна! Цветенье, звуки, запахи взбесились!
От тихих снов природа пробудилась, трубя собой нарядна и красна!
Вот Бог Воскрес! Он истину глаголет, и душу не терзает, не неволит, но за собою к истине зовёт.
Но стихло всё. В кругах думоваренья, на сколько хватит моего терпенья,
По новой суета меня влечёт...
Самоирония
© Copyright: Андрей Михайлович Гордиенко, 2021
Свидетельство о публикации №121050502277
Свидетельство о публикации №121050502277
Рецензии