Своя правда

 У каждого своя правда. Как рубашка, которая ближе к телу. Так уж устроен человек. Против природы-то не попрёшь.

Когда бьёт — делает это вдохновенно, чувствуя непоколебимую правду на своей стороне. Но стоит получить сдачи — жизнь мгновенно становится несправедливой, а мир — жестоко устроенным. И конечно, все вокруг - сволочи.

Себе придумает тысячу оправданий, предусмотрительно обвинив других. Опять из-за них все планы летят к чертям, как всегда. Вечно что-то делают не так, ёлки-палки, только и способны — обманывать ожидания.

Хранит уверенность, что живёт хуже других, хотя должно быть наоборот, и все кругом обязаны быть чуткими и понимающими, им-то хорошо, небось. Ишь, удобно устроились...

Ах, не хотят? Согнать злость на первом, кто подвернется. Разбить китайскую вазу. Хлопнуть дверью. Выкрикнуть обидную правду прямо в бессовестное лицо. Ещё раз. И ещё раз. Можно вообще грохнуть об пол чем-нибудь, чтоб вздрогнули. А вот чтоб знали! Ничего, потерпят.

Скандал закатить при всех, да погромче, а ещё — душу вынуть можно. Распотрошить. Порыться в этих чужих потёмках. Покопаться в поисках каких-нибудь улик. Поискать болевые точки. Наконец, не поняв ничего толком, не найдя ничего интересного, плюнуть туда, удостоверившись в незыблемой истине: какие же они жалкие, никчемные, эти ублюдочные людишки, только пыль в глаза способны пускать. Хлам, и больше ничего. Никакого сострадания. Никакого понимания! Хамы и грубияны неблагодарные. И где раньше глаза были-то?

И так жалко себя, чёрт! Так жалко! До слёз… Всегда.


Из кн. Блокнот Птицелова. Сад Камней