Горчат слова
и не жалеть себя в словах,
а нам не быть с тобой вдвоём –
так звёзды высветили нам,
и не скользить неделям в днях,
их сжёг огонь, когда потух,
названий нет для этих ран,
на этих ранах кровь разлук,
и только ледяная беспросветность,
и только абсолютный слух глухих: –
такая форма выживания
досталась мне, тебе, двоим,
боязнью высоты спускаться
с отвесных неприступных скал,
спускаться без страховки в неизвестность
и видеть только облака…
и мне не рвать цветы на камнях,
и от рожденья в счастье жить –
я становлюсь сентиментальным,
и пропиваю свою жизнь,
нет, не проходят быстро годы,
тряпичной куклой не лохматят дни,
я заперт в них концлагерной похлёбкой,
черпаю, не жуя, и слышу вкус любви…
стерильный свет операционного застолья,
где из присутствующих лишь скальпель – нож, да я,
а впрочем, всё уже не важно,
давно порезана на лоскуты судьба моя,
скользят за окнами все времена погоды,
их не запомнить частой сменой (имена),
а мне бы выпить всё вино спокойно,
пусть и горчат в глотках мои слова…
Свидетельство о публикации №121050406672