А снег всё шёл

А снег всё шёл. За окнами марток
Валялся пьян, замерзший, словно цуцик.
Был юн, пропащий, шлялся без порток,
Как тот щенок, с хвостом – обрубком куцым.
Писатель в печке рукописи жёг.
Не Гоголь, но сродни. Такой вот кризис.
- Снежок, - твердил. – За окнами снежок.
Шептал художник: life is so easy.
По кухне плыл пельменей аромат.
Под чай они не лезли.
- Не собаки, -
Сказал художник твердо. Банкомат,
Ближайший к дому, выдал стопкой бабки.
Они пешком ушли недалеко:
Там, за углом, знакомый супермаркет.
Две водки. Блин, навстречу чёрный кот.
Прям - «Некуда бежать» с Розанной Аркетт.
Но кот ушёл. И вот уже вдвоём
Писатель и художник. Стынет водка,
И Лещенко по телеку поёт,
А радио горит в ковидных сводках.
- Приятно, бл*ть, за жизнь поговорить,
А то поговорить-то, с*ка, не с кем, -
Сказал писатель, весел, но небрит,
Под ретро песню Анне, той, что Вески.
- Бухают все, но…нонсенс! – все молчат,
- художник поддержал тотчас коллегу.
Райцентр встречал закат. И грусть-печаль
Плыла с весной по мартовскому снегу