Крошки...

Крошки...


Дрожащей рукой подберу,
Я хлеба душистого крошки,
Мороз в Ленинграде у нас,
От этого грустно немножко...

Как хочется есть... Не могу...
И рана ещё кровоточит,
Нет силы совсем...Есть хочу...
Свернусь  в исхудалый комочек.

Примжу эти крохи к себе,
Мечтая о вкусной картошке:
Хотя бы одну... Из костра...
И вдруг я усну на немножко...

Во сне мне причудится хлеб,
И перья зелёного лука,
Но я ведь проснусь... Это сон...
И горько заплачу :... Разруха...

Зачем мне такая судьба?
Скажи же мне Господи милый?
Уж лучше совсем умереть,
Терпеть чем тот голод строптивый...

Я знаю... Я здесь не один,
Нас много измученных мраком,
Фашист лишь себе господин,
Жирует при свечке в бараке...

Там чай есть горячий и хлеб,
Томится на печке картошка,
И только в ручонке моей,
От хлеба остатки из крошки...

Война уж минула давно...
Но крохи храню за иконой,
Они мне как памятный след,
Кто канул навеки в тот холод...