Мертвый музыкант
Это он, снова бродил один,
Прячется от замерзших рук замочная скважина,
Жизнь свою на эшафоте давно казнил.
Пустыми глазами в поисках большего,
Высечь бы ими хотя бы искру,
Но перед ним всего лишь прошлое,
Всего лишь старые стены, и сломанный стул.
Он бы давно стал удобрением,
Под теплым солнцем и холодным дождем,
если струны на гитаре заржавели бы,
и он не смог бы в душе развести костер.
Мертвый музыкант у кого бьется сердце,
Периодичностью в год всего лишь на миг,
Возьмет в руки старый расстроенный инструмент,
И напоследок всех врагов обматерит,
Затем лирическую минорную песню сыграет,
Пару слез с его мертвых глаз слетит,
и так до сих пор никто не узнает,
почему его дом сегодня горит.
Когда то и он переживал бури,
Закаты на крыше школы встречал,
Пока не замокли те самые петли,
И голос в предсмертном хрипе не задрожал
сейчас же он труп, правда ходит работать,
с пустым взглядом долго на небо глядит.
По пятницам в баре он любит поплакать
и даже когда с ним говорят он молчит.
Вскипит старый чайник,
Забьется вновь сердце,
Дешевое кофе на кухне дымит,
Попрощается солнце,
Закатом ослепит,
Холодное лето на улице спит.
Свидетельство о публикации №121050401129