Сердечный пейнтбол

Послушай,
что ты теряешь,
если хотя бы на один вечер
расстанешься со своей головой,
доверившись зову сердца?
Накроешь в гостиной большой стол,
расставишь любимые свечи,
в вазу - букетик белоснежных цветов.
Morbidezza...

Страшно выжать
из звонка звонкий звук,
словно это ядерная кнопка президента
или последняя голубая фишка,
упавшая на зелёный, суконный стол.
Где-то
глубоко,
под молочно-бледным пальто,
«бельведером» платья
и тонкой кожей -
вздрагивает
и мой тоже
шар с кровью,
щёлкает затвором.
Снова сердечный пейнтбол...

Ракета взрывается на старте,
чёрт бы меня/тебя побрал!
Платье...
Под его подолом -
спрячется половина Европы.
В пьянящем, спортивном азарте -
через порог как на пьедестал
своей глупости,
захожу/восхожу...
Кто ты?
Ответь мне, кто ты?!

Улыбаешься...
Руку протягиваешь, рукав до локтя.
Отодвигаешь стул.
- Шато Латур? Шестьдесят девятого...
- Нет, спасибо...Ещё три года в запасе...
Скривился в гримасе
отвергнутого любовника,
но выдохнул гнев и вздохнул,
отыскивая «слабое звено»
на женских прелестей
живом «иконостасе»...

В метастазе горячих пальцев
холодный расчёт -
прорасти в моё тело стеблем,
как ствол мадаке.
Тот бамбук,
что влюбившись в столетие раз,
зацветёт и умрёт,
как Лурье умерла в Пастернаке...


- Послушай...
         Что ты теряешь,
         сколько-то грамм золотого сплава на
         безымянном пальце,
         в конце концов?
         Скука и...
         Рутина и скука...

- «Не пей вина, Гертруда»...
        Шестьдесят девятого,
        когда есть первый...
        Это не я сказала...
        Гребенщиков...

- Стерва!
         Нет...нежная сука...



Выстрел последний...

- Живой?
- Готов.
- Бедный...