Вновь сыплет дождь весенней мокротой

Вновь сыплет дождь весенней мокротой
и я прошу его: Не надо,
ты мне чужой, мы не родны душой,
с тобою не хочу прогуливаться рядом.

И пусть ты тёплый и, почт что летний,
душа и без тебя полна и грусти, и тоски.
По мне, возможно, это не заметно.
Ты холоден, прошу тебя: Прости..,
не лей своею влагою невинно,
ведь ты же настоящий, а не мнимый,
не будь назойлив дождь, уйми печаль
и, если в этом всё же не поможешь,
к тебя я сану относиться строже,
уйду домой и станет тебе жаль,
как я с тобой закончу говорить,
не стану обращать внимания,
поскольку ты невежлив, глупый "барабанщик",
ни кто не станет тебе "Душу лить",
всё потому, что ты большой обманщик
и часто по душе моей скребёшь,
и вместе с ветром скуку нагоняешь.
Скажи мне, дождик, ты совсем не врёшь,
когда, как будто бы, прощаешь?..

Но я тебя простить уж не смогу,
а, если так, то надо постараться.
Ты будешь долго лить, а я умру -
невмочь мне стало жизнью наслаждаться.