воротишь нос, лишь буркнув вслед – безвкусно.
возьми, мирянин пригоршню за так…
добро – не мёд или пирог капустный
и ни из рук – серебряный пятак,
какой просадишь в аккурат на Пасху
с дружком, давясь церковным куличом.
и кости будешь мыть никчемной власти,
хоть ушлым гадом пёрся напролом,
сведя жизнь в прок и на посылках – Вера,
к которой всё ж прибегнул будто раз,
когда с клюкой, похлеще чем холера,
беда вошла в твоё жильё, смеясь:
неслись Харона тени по тоннелю…,
но обошлось… вошло в привычный ритм:
когда своя рубаха ближе к телу,
а Бог, за свечку, грешнику простит.
Послепасхальное
© Copyright: Владимир Чайка 3, 2021
Свидетельство о публикации №121050305102
Свидетельство о публикации №121050305102
Рецензии
