Через заросли красной брусники,
Словно капли крови в глазах,
Тех закатов ушедшие блики
Тают привкусом тьмы на губах.
Запад – край тех, что канули в Лету,
Тени мертвых идут за тобой,
Словно шепот листвы прошлым летом,
Не находят в могилах покой.
Но живые стремятся на запад,
В край холодных и гиблых болот,
Подниматься, и снова вдруг падать
В бездну будней и бренных забот.
Среди стылого царства гранита
Острых шпилей торчат острия,
Будет снова здесь счастье разбито
И прервется чья-то стезя.
Колет иглами сумерек время,
Тонет солнце в сгустившейся тьме,
Кто посеял мертвое семя –
Станет колосом мертвым к весне…
3\V 2021 г., «Игра в тавлеи», 18\18
18. Болотный город
© Copyright: Александр Мраков, 2021
Свидетельство о публикации №121050304028
Свидетельство о публикации №121050304028
Рецензии