Дерево

Это большое зелёное дерево - я, сверху цветущее, а с корня начало гнить.
Птицы продолжают на его ветвях гнезда вить, паучки пускают тонкую нить.
Оно вроде как и продолжает жить, но давно уже не живет.

Внизу, прямо под ним- кто-то кого-то ждёт, и кто-то кого-то дожидается, а кто-то кается, и льётся из него душа, он даже вслух то молится, то смеётся.
Здесь люди любили, ненавидели, были и небыли, верили, измеряли все какими-то странными словами и жестами, подгадывали методы, часами мерили и числами. Оставались чистыми.

Как же красиво, как же красиво и страшно
Лучится эта тоска. С соцветий ветром несётся пыльца рассыпаясь новыми жизнями и девочка несёт веточку домой, кладёт ее в книгу, сушит между страницами и стирает льющуюся воду, межресничную.

Трескается ствол, надрываются ветки, стекает струйками камедь, повисает безмолвие
И смыкается все добровольной болью, в единой точке - у самого изголовья. 
Ни бушующего, ни предисловия.
И цветущее дерево исчезает, одним теплым весенним воскресеньем.