Ведь все мы люди...

Я не буду писать стихов о далёких странах.
В этих странах всё, как у нас, - всё те же люди.
Цветом кожи они, возможно, немного странны,
Непривычны, но в их поступках различий не будет

С тем, кто рядом с нами живёт и может
С тем, с кем я училась в десятом классе.
И неважно, Серхио или Серёжа,
И неважно – Базиль или просто Вася.

Что вдали, то и в нашем уезде тихом –
По весне – дожди, и зимою порой уныло.
Если лихо – то оно где угодно лихо,
Если радость – то не вёрсты её мерило…

Мне не нужен для счастья турецкий берег,
Мне неясно, как убежать от судьбы превратной
А потеря – она где угодно будет потерей,
Если то, что важно уже не вернуть обратно.

Мир велик, говорят, миллиардов за семь уже будет
Тех, кто там и сям его населяют
Но и там и сям – это те же люди,
Что живут и любят, злятся, смеются, страдают.

Это те же глупости, те же споры,
Что в твоём дворе ведут о политике и о погоде,
И неважно, тот двор окружают горы,
Или степи, а может море свой ритм выводит…

Как бы нам не хотелось казаться себе иными,
Выделяться на фоне, искать за горами счастья,
Мы родились рядом с такими же остальными,
И зависим полностью мы от чужого участия,

От чужого горя и злости – тоже зависим.
Мир всё меньше, всё меньше пространств и далей
И всё меньше в почтовых сумках бумажных писем.
Только люди всё те же, они лишь чуток устали,

От размеров мира, да и войны, пожалуй.
И устали думать – что со страною будет.
Но, как прежде, всем миром тушить пожары,
И плясать на свадьбах продолжим. Ведь все мы люди.