Письмо

   Я ждала это письмо несколько месяцев. Иногда проверяя почту каждый день, а иногда и каждый час. Время от времени я занимала себя чем-нибудь более полезным, а иногда и просто отвлекала себя чем-то, как говорят, чтобы скоротать вечерок. Но время шло. И когда письмо все-таки пришло, держа конверт в руках, я понимала, что я давно уже посчитала, что оно никогда не придет.

   Глянцевая бумага не говорила ни о чем, а желтый цвет напоминал унылый выцветший лист. Покрутив его немного в руках, я ушла к себе. Плотно закрыв за собой дверь, я бросила конверт на стол. Приземлился он с шумом, который говорил достаточно, о количестве исписанных листов, но, к сожалению, ничего не сообщало о содержании написанного. Да, и признаться теперь, открывать я его не спешила. Почему? Ну, хотя бы, потому что прошло слишком много времени. Для меня слишком много.

   Мыслей по этому поводу не было слишком много, но была одна мысль, которую я не могла просто так выпустить из головы. Я думала, что будет, если я его не открою... Буду ли я всю жизнь думать, что там было написано или все же я никогда об этом больше не вспомню. Так много всего произошло за этот промежуток времени. Так много всего изменилось. Мне все больше и больше не хотелось подрывать это спокойствие.

   Подойдя к столу, я все-таки одном движением распечатала конверт... На мгновение зависла в своих мыслях то, открывая то, закрывая верхнюю его часть.

Открыть, закрыть...

Открыть, закрыть...

Закрыть... Закрыть.
Я все-таки закрыла конверт, так и не прочитав его содержимое, бросила в рядом потрескивающий камин.

   Прошло много лет с тех пор, я до сих пор помню плотность того конверта, но, не смотря ни на что, я точно знаю, что и сегодня поступила бы точно так же. И спасибо, что моя рука не дрогнула в тот момент.