Истра

Может мы улетим на комете быстрой,
Как на электричке в светлый город Истра:
По чугунным рельсам вдоль, по шпалам ребристым,
Запивая чёрствый хлеб вином игристым.
Не так жестоко как техасские арбористы,
Но с ощущением, что пауза в небе зависла
Мы ищем путь к себе домой, и ищем смыслы,
Но каждый раз приезжаем не в Москву, а в Истру.
Я бы хотел с тобой лежать на флисовом пледе,
Где-то под потолком из звёзд нас никто не заметит.
Я слышу русскую грусть в твоём нечётком ответе
На мой вопрос: Есть ли толк в едва забытом дуэте?
А ты сказала, что мы как тунеядцы, как дети
Растим капризную розу на самой грязной планете,
И как зажёванная плёнка на старой кассете:
Звучим нестройно и странно в неоновом свете.
Да, может мы и улетим на комете быстрой,
Но я не верю в чемодан, вокзал и Истру,
Ведь для меня вся жизнь была богата смыслом,
Хоть я его не осознал, но не сломился.
Да, мы когда-то навсегда покинем Истру,
Так невзначай пустой рукой махнём таксисту,
И, напевая про себя что-то со свистом,
Уйдём в закат и в бледном солнце растворимся.