как пахла хала

В городишке скука, провинциалы
говорят - в местечке сто лет не знали
что такое вкус материнской халы,
хоть рецепт давался в одном журнале.
Не пекли, был купленный в магазине
серый хлеб да россказни о Мессии,
а бывало, ссорились, но не сильно,
и не халы - чёрную грязь месили.
Возвратились птицы, не чуя мая,
на осле приехал какой-то плотник,
и брела, как лошадь, судьба хромая,
от желаний плотских до нужд бесплотных.
Повторялось то, что уже бывало,
день субботний плыл, отражался в лужах,
но никто не помнил, как пахла хала,
потому, что Бог забирает лучших.
Оттого пустеет в домах посуда,
и муку не месят, и хлеб не купишь.
Вот уже и вечеря, там Иуда
поцелует, пряча в кармане кукиш,
дорогого друга, хлебнёт из чаши
не вино, а кровь, не заметив даже,
что у хлеба серого вкус горчайший -
не бывает лучше на распродаже.
Только бог запомнил, как пахла пряно
под дождём промокшая древесина.
Крест уже стоял, и болела рана
у отца, отдавшего людям сына.