Письма к женщине. Письмо 18
Рабы страстей подолгу не живут:
Плоть на износ, душа, как птица в клетке.
Душа, старея, просится на Суд,
Милее ей не здравые, а предки.
Одна любовь, одна из всех страстей,
Гроздь наших лет хранит и умножает,
Она чем проще, выше, без затей,
Тем вероятней тучность урожая.
И мне не жаль, что я провинциал,
Что тридцать лет не пробовал бифштекса,
Живя в глуши, я мало проиграл,
Завишу лишь от здравого рефлекса.
Я приучил себя к простой еде,
Ем, что снимаю данью с огорода,
Из капель пота всходят в борозде
Все результаты к истеченью года.
Ты молодая, это очень льстит
Моей душе и ты подруга Музы,
Душа щенком голодным не скулит,
Стихи пишу, не чувствуя обузы.
Когда с тобой, то темы всех поэм
Я забываю ради этих песен…
Ярём страстей описывал Моэм,
Тебе британец этот неизвестен.
Придёт пора, и мы его прочтём,
То бишь его известные романы,
Пусть всё идёт естественным путём…
Я не люблю британские туманы.
Я не люблю и страны островов.
Там обитает тенью обречённость.
Вот материк – не видно берегов,
И в каждой миле есть неизречённость.
У бриттов странный, ломаный язык,
Они Россию называют Рашей,
Я к их издёвкам так и не привык,
Хоть я мудрее становлюсь и старше.
Не обращай вниманья на нуду.
Меня смущает очень чванство бриттов.
Они по миру собирают мзду,
Из векселей засаленных и слитков.
29. 01. 08.
Свидетельство о публикации №121050107635