Я скоро перестану верить
В потустороннюю юдоль,
Которую нельзя измерить
Шагами поперек и вдоль.
Моим мерилом станет небыль...
Ничтожность... Невидаль... Ничто...
Роса делёная на стебель
И ноль помноженный на сто.
Я больше не узрею чуда
Потустороннего огня,
Лишь пепел выпавший оттуда
Слегка посеребрит меня.
Из той материи высокой
Не выкроить одёжки в стиль,
Моей фигуре однобокой
К лицу обыденный текстиль...
Я навсегда утрачу узы
Потустороннего родства,
Истолковав исход иллюзий
Переселением в слова.
Не разгадать занятный ребус,
И бесноватая орда
Мою готическую крепость
Займет, играя в города...
Я скоро перестану чуять
Потусторонний аромат,
Который избранных врачует,
На прочих источая яд...
Не надышаться тем эфиром,
Не спрятать это торжество-
Так упиваться этим миром,
Что не от мира быть сего!
Не надышаться тем эфиром...
© Copyright: Сергей Харьковский, 2021
Свидетельство о публикации №121050100337
Свидетельство о публикации №121050100337
Рецензии