То не видеть умеем глазами,
что под носом лежит перед нами.*
Из себя что-то корчим, пока
ускоряет теченье река
пересчитанных временем лет.
«Там», куда всех несёт, жизни нет,
и в матерчатых розах граница.
Всё грустней будут сжатые лица,
всё не членораздельней язык.
Смерть - провал или всё-таки пик?
В ночь сходя, не восходим ли мы
на вершину заоблачной тьмы,
что белей гималайских снегов?
К восхожденью на небо готов
будет каждый в отмеренный срок,
ибо смерть - это в вечность шажок,
как в бессмертие.
Сбудутся грёзы!
*Гёте
Сбудутся грёзы!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121050101158
Свидетельство о публикации №121050101158
Рецензии