Чем больше я пишу, тем хуже строки,
Все повторяется, а рифмы так глупы.
Не бьют по жилам больше сильным током,
Не слышны криком посреди толпы.
Зачем пишу я? Знала б - перестала
Быть может и пытаться выражать
Мыслительный поток. Стихом не станет
Что лучше прозой на руках писать.
А вдруг наоборот вдруг станет лучше,
Когда я испишу последний лист.
На нем вдруг отразится холод стужи
И ветра беспощаднейшего свист.
Не понимаю, знать не знаю, что мне надо,
Ни в жизни я, ни в собственных стихах.
Одни сомненья - вот моя награда,
Вот роль, вот крест, вот сердце в лоскутах.
30. 04. 2021 4
© Copyright: Ольга Хренкова, 2021
Свидетельство о публикации №121043007855
Свидетельство о публикации №121043007855
Рецензии
