Однажды вечером на Патриарших...

Однажды вечером на Патриарших
В тени роскошных крон могучих древ
Мне повстречался путник. Не из наших.
Он был красив. Скамейку подперев,

Он любознательно разглядывал прохожих,
Высматривал похожих на себя.
А может, просто этих дней погожих
Вкушал безветрие. Вдруг оглядел меня

И, озарив мир радостной улыбкой,
С оттенком грусти в сторону смахнул
Подобие слезы. Он телом гибким
К лужайке у пруда легко шагнул.

Он поудобней встал, изобразивши
Чтеца на площади. И в этом был резон.
Я слушала его, лишь рот открывши...
Я встретила ПОЭТА! То был он!

Да, это он. Сомнений быть не может!
Строка строкой вилась, то скатываясь вниз,
А то вздымаясь выше горделиво,
Всех остальных прося склониться ниц.

Его энергия меня переполняла,
И я стояла будто целый год...
Такого я еще не испытала
За свой недолгий век. Потом пришел черед

Поэзии, давно уже избитой:
Есенин, Пушкин, Лермонтов и Фет...
Но парень тот собою оставался!
Я убеждалась – это был поэт!

Он на углу стоял у Малой Бронной,
Одетый в кожанку и кроссы «Адидас».
И он читал, всем миром вдохновленный,
И никого не стало, кроме нас...

Читал он, глядя мне в глаза бесстрашно,
Призывно мимикой своею увлекал
В особый мир, где люди мыслят в рифму
И где из века нет кривых зеркал.

Где вдохновенье – спутник, муза рядом
По свету шествует с поднятой головой.
Где за поэзию не упрекают
И где не назовут меня «не той».

Издалека он прибыл, этот путник,
Явился в мир мой, голову вскружа.
Его страны не видит даже спутник,
И не попасть туда посредством шантажа.

Тот мир – внутри, все это мир поэта!
Его страданьями избитое нутро,
Тот край, где зарождаются сюжеты
И где изрезано алмазами стекло.

А он все пел и так читал, что мысли
Мои встревожились и чувствам вопреки
Вопили страшно, требуя свободы,
Душа искрилась, жаля изнутри...

И вспомнилось, что ведь и я умела
Когда-то строки рифмой наполнять
И все души своей безгранные порывы
Не страшилась бумаге изливать...

Когда-то знала я пути, дороги
В страну волшебную, откуда он явил
Свой образ миру... Может, мне не поздно
Откинуть бренность и понять светил?..

***

И тлело солнце на закатном своде,
И таял луч последний в янтаре...
Тот парень был! Я это помню. Вроде.
Его следы остались на песке.

В тот вечер я домой вернулась поздно,
Как будто пьяная от винопития,
Но жизнь с тех пор заметно изменилась –
В тот мир теперь могла войти и я...

Он дал мне ключ, он показал дорогу,
Он пробудил порыв сложить на лист
Все то, о чем я размышляла много...
И нет, не слышать этот гневный свист

Людей, не понимающих в искусстве,
Не верящих в надежды и мечту,
А лишь писать и не страдать впустую
И не топить в объятиях тоску.

***

Однажды вечером на Патриарших
Мне повстречался путник налегке.
То мой знакомый был – он был из наших.
Его узнала я по кожанке в руке.