Будет осень стоять на пороге.
Будет память скулить у дверей.
Да и сам ты предстанешь в итоге
Всякой древности в мире древней.
Будет ветер, затерянный в поле,
Пробегать по колючей стерне.
Но уйдёт ощущение боли
И тоски по родной стороне.
В тёмном сердце, уже не рабочем,
Где источник страданий затих,
Притупятся печали... А впрочем,
Их и не было... Не было их...
Будет осень стоять на пороге...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2021
Свидетельство о публикации №121043003966
Свидетельство о публикации №121043003966
Рецензии