Мне хотелось писать, но давно не приходят слова.
Дымный город горит, словно в пламени, в алом закате.
В запылённом окне что-то шепчет о вечном листва,
Ветром дышит трава, только говора их не понять мне.
Мне бы выйти на волю, из рук оперенье растить,
Мне бы голос сорвать в журавлином отчаянном крике.
Только как научиться сказать, не умеючи жить,
За бетонными стенами к клетке комфортной привыкнув.
Может, это усталость, простуда, тупая хандра,
Пустота в голове забивается выжженной пылью.
Мне б себя находить в незнакомых доныне мирах,
Говорить языками неведомой сказочной были.
Мне бы слышать напев и писать, заполняясь внутри,
Ощутив эти город и горы своим продолженьем.
Но слова умирают пожухлой листвой у двери,
А горячее солнце живёт лишь в стекле отраженьем.
28.04.2021 г.
*фото авторское
Отраженье
© Copyright: Светлана Яр, 2021
Свидетельство о публикации №121042902859
Свидетельство о публикации №121042902859
Рецензии
