Бывает, слышишь: «Я простил
Ее за то, что не любила,
Ей беззаветно предан был,
Она же просто мной крутила».
И столько пафоса сквозит
И благородства в слове каждом.
Едва ли это поразит
Ту, что любили вы однажды.
Не странно ли прощать того,
Кто о прощении не просит?
Вам жалко чувства своего?
Любовь так часто превозносит
Тот образ, что создали мы,
Порой в слепом порыве страсти.
Прозрев, мы вынырнем из тьмы,
Уже став кем-то новым, к счастью.
И вовсе некого винить,
Что вас в ответ не оценили.
Лишь можно чувство отпустить,
В себе ценя, что вы любили.
Простил?
© Copyright: Виктория Золотарева-Матвеева, 2021
Свидетельство о публикации №121042804546
Свидетельство о публикации №121042804546
Рецензии