Мой рацион

В моём рационе пули

Твоих лживых фразочек, слов.
Может, я не был нежен и не дарил цветов,
Но мечтал встречать лишь с тобой рассветы,
Называть твоим именем сгорающие кометы.
Теперь от воспоминаний меня бьёт озноб.
Мне было плевать, что твердил гороскоп,
Родители и друзья. Я не хочу писать о тебе...
Хочу затеряться пылью дорог в безликой толпе
Или растаять снежинкой в чьих-то теплых руках,
Только б не чувствовать снова боль или страх.
И это так глупо, зову себя Богом — подо мной небеса.
Что за глупая шутка? Человека во мне выдают глаза.
Часто вру сквозь слезы, твердя о своём равнодушии.
Слова бывают порой самым страшным оружием.
В очередной раз будет милая ложь: мне всё равно.
Не свезло в этой жизни, однако чертовски смешно:
В моих венах с годами навечно заледенела кровь.
Я прошу на коленях, скажи, что такое любовь?
Хотя, знаешь, плевать, меня всё же перечеркнули.
Ведь я пожирал на обед не сердца, а ел

П
У
Л
И.