Пустота

Я один сижу и думаю, с кем бы мне хотелось сейчас поговорить,
Странно, но осознаю, что ни с кем конкретно, разве что с этой бездушной пустотой,
От гнетущего ощущения которой окружающая меня действительность
  в текущий момент мне кажется дикой и чужой...

Кому-то это может показаться глупостью,
  Но не мне,
    И не сейчас.

Возможно, причина в том, что я сам пустой,
Как решето,
Я словно чувствую как через меня сквозит ветер, словно нет во мне совсем ничего, "зеро", полный ноль,
От всех этих мыслей на душе становится отнюдь не легко...

Возможно, я хочу поговорить именно с той пустотой, что находится внутри меня,
Чтобы понять, как и откуда она молчаливо взросла,
Бескончено властная, мрачная, теперь уже так явно и ощутимо разрастающаяся во мне словно опухоль день ото дня,
Когда она умудрилась, незаметно меня захватив, стать всей моей жизнью, её превратив в одно монотонное бесцветное размазанное во времени пятно,
На котором нет ни радостей, ни чьих-то дорогих мне следов.
 
Возможно, эта пустота во мне хочет и вовсе меня изнутри поглотить,
   не оставив ни мыслей, ни какого-либо малейшего желания жить...

А возможно, я просто от неё устал и теперь уже не в силах больше с нею в груди зачем-то
   хоть куда-либо идти,
Возможно, эта пустота со временем стала для меня настолько тяжела, что теперь уже совсем не получается не замечать
   то, как невыносимо утром с пустой постели в очередной раз без цели вставать...

Что ж, это возможно...это возможно...