Сегодня День Гения! Вздрогнем, товарищи!

Посвящается всем, кого я ненароком серпом или ещё чем...
Ну, вы поняли.

Поэт решил писать серьёзно,
К обеду. Может, и быстрей.
Толпились за буфетом грёзы,
В окне пел жёлтый канарей –
Короче, всё располагало
К созданью множества стихов.
Пера наточенное жало,
Как одержимое дрожало –
Давай же, брат, пиши скорей!

И он погнал по строчкам резво –
«Весна, любовь, рассвет, закат,
Никто ни в чём не виноват,» ….
Поэт бывает редко трезвый,
А потому – терпи, читатель,
Читай, хвали, не критикуй,
Попробуй сам. Попробуй, кстати,
Пока железо в горне – куй!

Выковывай о страсти стансы,
Сонет и оду, мадригал…
Не вышло? То-то же! Не танцы,
Чай, не частушки. Испугал
Тебя поэт своим твореньем?
Молчи. Читай.  И, знай – хвали!
Не хочешь? Зря. Души горенье
Поэт в стишок горячий слил.

Он лил и лил, покуда силы
Вдруг не оставили его –
«Любить вас буду до могилы!...»
Сказал... И больше ничего.