Пошлое

Что-то здесь с героями «не так».
Лишь копнёшь – картонная дурилка,
В «правды» обряженная колпак,
Прессой восхваляемая пылко.

В жарких славословиях писак
Став размеров чуть ли не «колосских»,
Сдуется герой, как детский шар,
Ненароком вспоротый о гвоздик –

Только ты с вниманием копни
В автобиографию «героя».
Хоть в сортир вокзальный загляни –
Даже там не встретится такое.

Кто-то трижды всех успел предать,
И петух еще не кукарекал,
Что ему не помешало стать,
В пресс-релизе Рады «человеком» ,

Кто-то – «режиссер!», «экрана бог!»,
«За свободу тяжко голодает!» –
Снял настолько затхлое «лайно»,
Что такого будто не бывает.

Тем и оказался знаменит,
Что машиной адской перемолот,
И лишь потому, что он сидит,
Стал вдруг называться «режиссером».

Что-то с идеалами не то.
Вроде бы все «ладно» и «понятно»,
А вдохнешь ноздрями – да, оно,
Хоть признать такое неприятно.

Ценности прекрасны, но они
«Ценности» то только на бумаге…
Лозунги чисты и высоки –
Мусором бросают их в овраги,

Только новый митинг отгудел,
Крестный Ход успел лишь «отходиться»…
Если б тут какой герой «прозрел» –
То от гнева просто б застрелился.

Что-то значит в целом здесь не так,
В этом героическом спектакле…
Чучела обряжены во фрак,
Дыры в них забиты старой паклей.

Маски пооблезли до основ –
Их шпаклюют споро и нелепо.
Те, кто «вырывались из оков»,
В них себя заковывают слепо.

За «свободу» истово борясь,
Звонко кандалами потрясая,
Обтирают уличную грязь,
«Честью» ее гордо называя.

Ярмарочный будто благан,
Умещенный в ветхую повозку,
Громыхает где-то по полям,
Перепрелым пахнучи навозом.

Станешь ты писать о нем стихи –
Чуть ли не опустишься до брани.
Бог простит мне все мои грехи,
Только за одно, что я не с вами...

 20 августа 2018 года.