Было лето, она жертва одиночества...

Было лето,
она, жертва одиночества, придумала себе, что он ее любит...
А он всего лишь посмотрел в ее сторону, улыбнулся.
Может, даже не ей, но зачем уточнения - у одиночества
богата фантазия, беден разум и отсутствует самозащита.
Осень,
и вот уже  вечер бездонный, ветер промозглый и дождь её студят.
Разве защита зонтик, плащ и промокшие туфли в такую погоду?
Пробегающий мимо  пёс ей  кажется значимей в жизни, чем она.
А вот и зима.
В комнате слишком прибрано, перетёрто до блеска и всё по местам.
А счастье не дружит с порядком,  счастье приходит из хаоса,
Горит вместо солнца, обжигает губы, сгребает в охапку и швыряет в небо.
А здесь его, похоже, так долго не было, что навёлся образцовый порядок.
Но календарь обнадёживает, что через полгода весна
И провоцирует на маски, массаж, похудение.
А ночами ей названивает фантазия.
Лживая подруга фантазия... Но как умеет она  утешать!