Этот Мир болен...

Среди звёзд блуждающих,
Неба ночного глади,
Светят высоко следов,
Стремительно падающих комет.

В ночи кромешной,
Я за белым светом следую,
Луной, освещаемой дороги,
Под уклон, навстречу падающих камней.

Многие, не понимая сути дела,
Превозносят этих пород,
Блуждающих тысячелетиями,
Не вникая в истинность правды бытия.

И наверное, на всём белом свете,
Не найдется того, кто бы не поверил,
Что так далеко могут быть от нас,
Параллельно жизням, протекающие наши.

Расскажи ребёнку, про далёкий космос,
И маленькое чудо, поверит в неземные чудеса,
А мы, как когда-то - такие же дети,
Сегодня разучились верить в странные дела.

Тем далече от нас беспросветный космос,
Как далеки наши мысли о нём, добрые,
С годами лишь приходит осознание,
Что неизмеримы этих тел небесных, создания.

Мы дали этим планетам названия,
Оградили звёзд системы галактиками,
Разве это не участь мечтателей,
Искать ответы там, где остаются незнания?

Мы придумали проблему глобальную,
И продолжаем искать решение,
Разве есть будущее у нас, романтиков,
Поддающихся риску неведения?

Мы тратим ресурсы, топим моря,
Воюем без ведомой на то причины,
Разве есть этому достойный мотив,
Дающий право на логичное продолжение?

Вот и мне не ясно, почему так устроен Мир:
Там где ответы валяются напрасно,
Мы начинаем копать, ища неведомый мотив,
Только логики во всём этом нету.

Этот Мир болен, ему нужно спасение,
Но ни одной строки, писаний, разумения,
Не дают разумную оценку нашему поведению,
Разве только к стремительному завершению,
Пока есть такие мечтатели, на голову больной весь Мир...