Любимая, она притихла,
Как будто вовсе нет её,
И головой своей поникла,
Вся в ожиданьи. Ждёт чего?
О чём мечту она лелеет
Так низко голову склоня?
Где ж тот, кто ей всего милее?
Навряд ли буду это я.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.