На остром кончике пера,
спеша, смолкают строки:
за кромку опадёт одна.
И гаснут все дороги.
Кто дорог мне, отчасти вечно,
кому есть дело до меня,
найдут себя, в пути ли млечном,
иль в страстном шепоте огня.
Шаги размеренно остынут,
увянут давние листы.
А чистый бренности оставит
круги, блеск, мысли и мечты.
Коснись, мелькни, и позабудься.
Чтоб в трепете рассвета дня
открыть опять, забыть и вспомнить,
себя, как сон, и в нём меня.
26.03.2004
Неизвестному
© Copyright: Саломея Очеретяна, 2021
Свидетельство о публикации №121042500980
Свидетельство о публикации №121042500980
Рецензии