о бесконечном бое, для ёсими

тёмен закат и будто от крови вязок, пыль десяти столетий слепит глаза. если мы только тени из старой сказки, значит, пора её заново рассказать: были мы злом, что бродит в руинах древних, были и теми, кто побеждал в бою, теми, кто мог друг друга поднять с коленей и в темноте шептал ему "не боюсь".

кто не страшится смерти, огня и стали, пусть никогда об этом не говорит. только взгляни, какой высоты мы стали, как глубока теперь чернота внутри. тот, кто считал, что миром добьётся мира, голову сложит, так и не взяв меча; в мраморных лицах свергнутого кумира видишь уже знакомую нам печаль. бой бесконечный древними языками в песне твоей покинет пределы рта - будешь ли ждать повешенного веками, будешь ли той, кто снимет его с креста?

рушатся царства, ржавчина ест железо, время течёт сквозь горло ко дну часов. будет ещё однажды тебе полезным сердце за дверью, запертой на засов. может, столкнёмся снова среди сокровищ в старой гробнице, что погружена во тьму -

быть же мне самым страшным из всех чудовищ,
быть тебе той, кто руку подаст ему